Autogol

Apeiron Romero

06 de febrero de 2017

Frecuentemente nos equivocamos a la hora de interpretar ciertos conceptos, a mí me pasa muy seguido, no soy muy meticuloso a la hora de analizarlos y me doy tremendos tropezones constantemente.

Uno de esos conceptos es el de la autoestima, y es que no me queda muy claro. Veamos: la autoestima, como su nombre lo indica, se refiere a la ponderación, o medición de lo que nosotros somos. Sí tienes una buena autoestima querrá decir que tienes una buena imagen de ti mismo, por el contrario una baja autoestima implica que tu imagen frente a ti mismo es muy mala, consideras que haces las cosas mal o que no puedes hacerlas. Sin embargo, la autoestima es un buen juego de engaños, es probable que la estima que tenemos de nosotros mismos esté equivocada, conozco personas que creen que son capaces de cosas que en realidad no pueden lograr, hay un autoestima exagerada a la alza podríamos decir, esas personas podrán navegar en su barquito de autoempoderamiento y eso estará muy bien, al final de cuentas mucho de lo que logremos hacer se deberá a que nos convenzamos de que es posible hacerlo. Aquí habrá que pensar en todos aquellos posteos de Facebook en los que mediante consejos fáciles, la gente intenta provocar que los demás logren sus objetivos: ¡Bien, adelante! El mundo es tuyo. Pero qué pasa si con todo ese entusiasmo del que eres capaz las cosas no resultan, ¿la imagen de ti mismo sufriría un terrible colapso?, si no logro lo que quiero, por ejemplo, ser un modelo de pasta dental porque tengo unos dientes horribles, tendría que hacer desde luego aquello que es necesario para componerlo, pero si a parte de dientes horribles no soy muy guapo… ¿qué pasa?, desde luego la idea de perseguir tus sueños, de hacer las cosas a pesar del constante fracaso es muy buena, pero si de verdad no tomas en cuenta tus posibilidades reales te vas a dar contra la pared (Una víbora por más que intente no podrá contar con los dedos pues). Una autoestima sana no es la que exagera en sus horizontes, es la que está bien ubicada en su realidad.

Por otro lado, lo contrario es también una tragedia, tener una capacidad oculta porque no sabes tus alcances reales es terrible, conozco personas que pueden llegar a ser los mejores en cosas que ni ellos mismos sospechan, que por protegerse del desencanto prefieren no arriesgar o intentar hacer cosas porque no se creen capaces. Tener una autoestima a la baja desde luego que te puede proteger porque no te desilusionarás, pero la protección no te lleva a ningún lado.

El problema me parece más complejo que un asunto de memes en internet. Yo en lo particular creo que la estima de alguien es también un constructo social. Es un contrasentido porque si tu autoestima depende de otros pues no es autoestima, ¿no? Lo que yo creo de mí puede estar equivocado, pero lo que otros crean de mí también. Ambas cosas construyen lo que somos, lo cual me sigue pareciendo terrible. Yo en lo individual creo que ambas partes coincidimos en mi persona, yo creo que no sirvo pa’ nada y parece que la gente a mi alrededor piensa similar. Y no me estoy tirando al piso para que me levanten, es así, creo que mi autoestima es más bien un autogol, una anotación en contra. Si fuera Edipo no me arrancaría los ojos por inútiles, me cortaría las piernas porque igual nunca van a ninguna parte. Habrá que tomarlo con bonhomía, habrá que intentar hacerlo mejor… ya sé que no valgo un carajo, ahora que da remontar para ver qué tanto puedo llegar a valer.

Antes de irme a escuchar unas rolas de Cuco Sánchez para recordar con su Blues ranchero que todo está de la chingada. Les reproduzco, sin autorización pero con todos los créditos debidos, un poema de unos de mis escritores favoritos: Ricardo Castillo. Disfrútenlo por favor.

AUTOGOL

Poema de Ricardo Castillo

Nací en Guadalajara.

Mis primeros padres fueron Mamá Lupe y Papá Guille.

Crecí como un trébol de jardín,

como moneda de cinco centavos, como tortilla.

Crecí con la realidad desmentida en los riñones,

con cursilerías en el camarote del amor.

Mi mamá lloraba en los resquicios

con el encabronamiento a oscuras, con la violencia a tientas.

Mi papá se moría mirándome a los ojos,

muriéndose en la cama lenta de los años,

exigiéndole a la vida.

Y luego la ceguez de mi abuelo, los hermanos,

el desamparo sexual de mis primas,

el barrio en sombras

y luego yo, tan mirón, tan melodramático.

Jamás he servido para nada.

No he hecho sino cronometrar el aniquilamiento.

Como alguien me lo dijo una vez:

Valgo Madre.

El pobrecito señor X. La oruga, 1980